Мария Миронова

Основные заслуги и достижения

Автор книг «Я придумала страну», «Повелительница Зеркал», «Повелительница Зеркал-2».
За книгу «Ловец слов» удостоена диплома Московской областной премии имени Роберта Рождественского в номинации «Поэтический дебют».
Дважды становилась победительницей в фестивале-конкурсе «Волшебная строка» (Екатеринбург).
Финалист Второго Всероссийского фестиваля детского литературного творчества (Санкт-Петербург).
Участвовала и занимала призовые места в таких конкурсах как «Каблуковская радуга», «Берновская осень», «Неоновая Муза» и т.д.

Ссылки на ресурсы

«Проза.ру» Рыжая Марика

«Стихи.ру» Мария Миронова

Произведения

Герда

Я кутаюсь в снежные сумерки как в одеяло.
Сжимаюсь в клубок, обнимая застывшую тьму.
Сегодня опять мне досталось мучительно мало
Тебя и тепла, отгоревшего в снежном плену.

Зима постелила постель в ледяной колыбели
И хлещет поводьями белых небесных коней.
Сыграю тебе на расстроенных струнах метели
Мелодию сказки и радостных солнечных дней.

Горячее сердце растопит чужие оковы,
Холодное небо над городом станет ясней.
Мы сложим из острых осколков заветное слово
И вместе пойдем по дороге навстречу весне.

Оберег

Я — твой оберег от дурного и злого лица,
И нет мне конца.
Я — рамка, оправа, едва ли заметная вязь,
Мой сумрачный князь.
Я — камень, я — древняя сила, холодный огонь,
Зажатый в ладонь.
Любая беда и душевный непрошеный страх
Развеются в прах.
Со мною тебе не страшна никакая напасть,
Ведь я — твоя часть.
И нет пустоты, одиночества, горечи, тьмы.
А есть только Мы.

Выпускной

Не грусти, мое сердце. Каждому — свой острог.
Поезжай в незнакомый край на далекий юг.
Научись из любой тоски извлекать урок.
Научись говорить «люблю» после ста разлук.

Принимай поздравленья с выпуском из яслей.
Не к лицу тебе выть и волю давать слезам.
Эта боль из таких, что делает нас взрослей.
Так прими ее в душу как дорогой бальзам.

И пускай тебе есть за что поднимать бокал
И в броню твою прочно вшита кусками сталь.
Кто то раньше тебя берег и не отпускал.
Ради памяти этой уже ничего не жаль.

Старый блюз

Здесь под окном хмельное лето
Поет тоскливо старый блюз.
Мы редко видимся, и это
Нам, несомненно, только в плюс.

Ты ищешь антидепрессанты
С бутылкой крепкого в руке,
А я листаю фолианты
В моем устроенном мирке

И, пряча смыслы между строчек,
Чту общепринятый закон.
Но ты приходишь ближе к ночи
На мой прокуренный балкон.

И от тебя мне нет спасенья.
Ты ясно слышишь каждый вдох.
Как тот экзамен в воскресенье
Ты застаешь меня врасплох

И исчезаешь невидимкой
Как чей то беспокойный дух.
Мне остается только дымка
От слов, невысказанных вслух.

Письмо издалека

Я вернусь — обновленной и светлой,
Позабывшей пустые дела.
Вместе с чуждым, неузнанным ветром
Привезу в чемодане тепла.

Привезу на почтовых открытках
Вереницу больших городов,
Улиц, сложенных каменной плиткой,
Изумрудную зелень садов.

Привезу в деревянной шкатулке
Эти строки дорожных стихов.
Тишину городских переулков,
Строгость боя старинных часов.

Пусть я буду немного другая —
Отголоском ушедшего дня.
Я вернусь из далекого края,
Чтобы снова увидеть тебя.

Опрометчиво

Опрометчиво этим вечером
Согреваться словами встречными.
Город взвинченный, искалеченный
Смотрит искоса, недоверчиво.

Вдоль по улице ходит-мается
Осень поздняя вечной странницей.
Вот зима, говорит, объявится –
С ней, пропащею, что же станется?

Так осокой меж блоков плиточных
Время тянет из нас по ниточке.
Будь ты мелочным иль зажиточным
Получи свое место в пыточной.

И гореть тебе синим пламенем,
Извиваться душою раненной
Под началом чужого знамени
За высокой стеною каменной…

Было бы здорово...

Было бы здорово выпасть, едва шурша,
Первым несмелым снегом однажды утром.
Город обнять, точно белый колючий шарф,
Небо раскрасив солью и перламутром.

Было бы здорово просто кому-то стать
Лучшим подарком в честь молодого года.
Белым стихом, записанным в чью-то тетрадь.
Средством от злой тоски и плохой погоды.

Было бы здорово вовсе не повзрослеть
Стать пассажиром прошлого и остаться
В детстве. Как будто в поезде. И смотреть
Вслед миллиону прочь уходящих станций.

Дым

Он пускает дым в потолок прихожей.
Говорит: «Я здорово влип, похоже.
Этот взгляд пронзает меня до дрожи
И стучит в висках.

Потому что нет для меня дороже,
Чем касаться пахнущей морем кожи.
Я такое чудо встречал, быть может,
В позабытых снах.

После стольких дней одиноких порций
Я как будто сделался ближе к солнцу».
Сигаретный дым заплетает кольца
И плывет над ним.

Собеседник курит, дымит неспешно.
Усмехаясь, щурится безмятежно.
И на лбу дрожащей рукой небрежно
Поправляет нимб.

Здесь под окном хмельное лето...

Здесь под окном хмельное лето
Поет тоскливо старый блюз.
Мы редко видимся, и это
Нам, несомненно, только в плюс.

Ты ищешь антидепрессанты
С бутылкой крепкого в руке,
А я листаю фолианты
В моем устроенном мирке

И, пряча смыслы между строчек,
Чту общепринятый закон.
Но ты приходишь ближе к ночи
На мой прокуренный балкон.

И от тебя мне нет спасенья.
Ты ясно слышишь каждый вдох.
Как тот экзамен в воскресенье
Ты застаешь меня врасплох

И исчезаешь невидимкой
Как чей то беспокойный дух.
Мне остается только дымка
От слов, невысказанных вслух.

Портрет

Посвящается К.

Ты ищешь в каждой пачке сигарет
Спасение от призрачных иллюзий.
Сутулясь под воспоминаний грузом,
Хранишь во взгляде собственный секрет.

Ты смотришь через лунный объектив
Как небо пришивает к платью блестки,
И снова театральные подмостки
Скрипят тот старый вальсовый мотив…

Но с быстротой змеиного броска
Пронзает боль мучительней стилета.
От приступа до новой сигареты
Живешь с холодным дулом у виска.

Ты говоришь мне: «Я весь твой, смотри.
Я выбрался из мрачной чащи к свету».
А я стою с улыбкой безответной
И что-то отзывается внутри.

О стихах

Мой друг, стихи сейчас никто не ценит.
Всем подавай обзоры на youtube.
Теперь о сексе говорят со сцены,
А не о флейтах водосточных труб.

Поэтом быть уже давно не модно.
Пишите в стол, коль нету сил терпеть.
Не вздумайте показывать народу —
Выкладывать свое творенье в сеть.

Иначе свора злобных анонимов
Его раскритикует в пух и прах.
«Банальна рифма, метр слишком длинный
И пишете вообще о пустяках»

Мой друг, стихи сейчас никто не ценит.
Но почему так нужно было нам
Услышать, как звучат они со сцены —
Как будто гимн прошедшим временам?..